Thème: La dictature, c’est ferme ta gueule, la démocratie, c’est cause toujours
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La dictature, c’est ferme ta gueule, la démocratie, c’est cause toujours
Les discussions de famille chez nous sont toujours très enlevantes. Pendant les fêtes c’est pire que jamais: la famille élargie aime bien boire, puis s’obstiner. À ces moments-là, sans le vouloir, deux clans se forment entre nous. Les pour; les contre. Peu importe le sujet. On reconnait bien qui d’entre-nous feraient d’excellents politiciens. À mon avis, nous pourrions tous en être un, oui je m’inclus là-dedans, nous avons tous une grande gueule. Encore des mots toujours des mots, les mêmes mots, rien que des mots. Parler pour ne rien dire est notre plus grande force. Mon oncle Raoul est celui qui prend continuellement le plancher, mon père ne laisse pas sa place non plus, tandis que moi, je suis loin derrière… avec ma grand-mère. Pauvre grand-maman, ça lui fait mal au cœur de voir ses enfants, ses petits-enfants, ses brus, ses gendres, être en conflit, même si elle sait que c’est du bluff. C’est pire depuis la mort de mon grand-père. Lui, quand il prenait la parole on aurait pu entendre voler une mouche. Mes oncles aiment bien insinuer qu’il était un vrai dictateur. J’aurais bien aimé les voir vivre sous le règne de Franco, ils se rendraient compte que mon grand-père était un doux agneau dans le fond. Si il avait été si autoritaire, je ne crois pas que ma grand-mère l’aurait toughé jusqu’à sa mort. Elle est si gentille, si patiente.
Aujourd’hui, c’est notre party de Noël. Je suis étonnée, notre débat est plutôt sérieux; nos échanges sont intelligents. Je suis déçue, j’aime bien rire un peu. Le sujet du jour : les accommodements raisonnables. Merci, pas pour moi. J’aime mieux être observatrice. Tiens! Tiens! Je vais jouer à la journaliste, à l’observatrice. Je vais noter leurs réactions, puis je leur ferai un beau petit résumé – suivi de commentaires comiques évidemment. Grand papa aurait aimé, je crois. Ça va leur rappeler les fois où je leur présentais des pestacles. Je suis la plus jeune de la famille, j’ai jamais eu d’autres enfants du même âge pour jouer avec moi. Les adultes quant à eux se tannaient toujours vite de mes jeux d’enfant.
Bon! J’ai tout ce qu’il me faut : papier, crayon, j’ai même ma petite enregistreuse vocale. Hi!hi! On va s’amuser. Je l’espère. Ma mère me regarde avec des gros yeux qui veulent dire : J’peux savoir c’que tu fais? Je lui renvoie un sourire malicieux. Elle sait bien que je ne suis pas méchante. Les autres sont tellement pris par le sujet qu’ils ne réalisent même pas que je suis là. Tant mieux! Ma mission sera d’autant plus facile. Quel plaisir j’aurais eu avec une caméra-vidéo! Ça aurait été pas mal moins discret. Ouain! C’est vrai.
Raoul parle haut et fort, il enterre tout le monde. Ce qu’il dit me hérisse les poils. Je prends des notes.
- - Y’était temps enfin qu’on parle de ce sujet-là! Les maudits immigrants, y font même pas l’effort de parler le français quand y’arrivent icitte.
- - On se calme Raoul. Imagine que tu partes vivre au Costa Rica, comme tu dis toujours que tu vas faire à ta retraite. Vas-tu aller te prendre un cours d’espagnol? demande ma mère.
- - Ben certain!
- - Combien de fois t’es allé au Costa Rica dans ta vie? ajoute mon père.
- - Souvent. Pourquoi?
- - Parles-tu espagnol?
- - Non, mais j’vis pas là.
- - Peut-être, mais ça démontre bien que t’es pas prêt à faire l’effort de leur parler en espagnol quand t’es là bas.
- - J’ai pas besoin, le petit village où on va, c’est juste des Français pis des Québécois.
- - Wow! Belle mentalité!
- - Attention à ce que tu dis à ton frère! réplique grand-maman.
Les esprits se réchauffent. J’ai hâte de savoir la suite.
- - Bon, j’avoue que tu as raison pour une chose, il fallait en parler. J’espère juste que c’est pas seulement des tarlas comme toi qui sont allés donner leur point de vue à la Commission Taylor-Bouchard.
- - T’as juste à y aller si t’es pas content.
- - C’est pas bête.
- - T’arrête pas de dire à quel point on est chanceux de vivre dans un beau pays démocratique. Utilise ton droit de parole mon homme.
- - Démocratie, démocratie, mon œil? affirme ma mère. Depuis quand nos dirigeants prennent vraiment en compte ce que la population dit. Oui c’est vrai, on vit pas dans une dictature, mais des fois on dirait que oui. La dictature c’est peut-être : Ferme ta gueule! Ce qui n’est vraiment pas correct, mais la démocratie c’est : Cause toujours! Ce qui ne donne rien de vraiment bon non plus.
- - Exagère pas mon amour, je crois pas que tu aimerais vivre à Cuba?
- - C’est encore drôle chéri. C’est vrai qu’ici on est pas aux States, mais j’te jure qu’entre vivre aux États-Unis pis à Cuba, j’pense que je préfère le deuxième. Pendant la guerre en Irak, la population américaine avait même pas le droit d’être en désaccord avec la décision de Bush, y pouvaient surtout pas l’afficher publiquement, à moins d’avoir le goût de faire de la prison. J’me souviens que pendant un gala Sheryl Crow avait un chandail qui disait : No war! ou quelque chose du genre. Pis ils l’ont obligée à se changer. Je me demande bien qui est-ce qui est le plus un dictateur : Castro ou Bush? En tout cas, moi j’ai ma réponse.
- - Ouain, j’te pensais pas aussi forte en politique ma Christiane, s’exclame mon oncle. Mais j’avoue que ce que tu avances est pas bête pantoute. Ça donne quoi de faire une commission ou de consulter les gens, si on sait que de toute façon on ne les écoutera pas. Par contre, j’pense que ça vaut le coût d’essayer. Ça fait que moi demain, j’regarde où se trouve la Commission, pis j’vas m’inscrire. J’vas y’aller leur dire ce que j’pense des accommodements raisonnables, au cas où y m’écouterait. Si personne y allait pis se fermait la gueule, ça donnerait raison aux dictateurs.
- Ma grand-mère se lève et parle pour la première fois dans le débat.
- - J’vous écoute là, pis ça me donne le goût d’y aller moi aussi!
Comme vous le voyez : les discussions de famille chez nous sont toujours très enlevantes
Un et un font deux, mais jamais deux sans trois.
Par un beau matin de mai où le temps était frais et le soleil chauffait la peau, Mathilde se préparait pour le travail. Comme à son habitude, elle prenait le temps de faire ses exercices matinaux et d’écouter le chant des oiseaux. Une bouffée de bonheur. C’était pour des journées comme celle-là qu’elle aimait tant la vie.
Elle commença sont travail en sifflotant. Une bonne odeur de croissant atteignait son nez. Elle l’huma avec plaisir, mais ressenti une petite nausée. Elle en déduisit alors que son estomac vide devait avoir besoin d’un petit-quelque-chose de sucré. À la cafétéria, elle avait du mal à choisir parmi tout ce qui se présentait à sa vue. Un croissant au chocolat et un petit jus d’orange feraient l’affaire.
De retour au bureau, Mathilde dégusta goulument son encas. Tout juste avait-elle fini de l’avaler que déjà son corps le rejetait. Malheur, était-elle malade? Comment une si belle journée pouvait-elle se transformer en cauchemar? Il faut savoir que Mathilde était une jeune femme hypocondriaque. De minimes symptômes devenaient rapidement un cancer ou une maladie au nom indéchiffrable.
Lors d’une discussion avec des copines du bureau, elle comprit qu’elle n’était sans doute pas malade, mais plutôt enceinte. Certains diront que c’est la même chose. Pour Mathilde, c’était surtout inquiétant.
Un plus un font deux, chose que son copain avait encore de la difficulté à comprendre. Il avait un grand besoin d’indépendance. Comment allait-il accepter que deux n’allait jamais sans trois. Catastrophe.
Pendant son retour à la maison, elle s’arrêta à la pharmacie. Pour… vous savez quoi. Choisir une des boîtes lui prit une demi-heure. Ses pensées se bousculaient. Comment lui annoncer la nouvelle? Rester neutre; montrer son angoisse; faire dans l’humour. Il lui semblait qu’aucune de ces façons ne serait la bonne.
Ses mains tremblaient lorsqu’elle entra dans la minuscule salle de bain de son appartement. En arrivant, elle avait été soulagée de constater que son amoureux n’était pas de retour du travail. Un de ses nombreux cinq à sept le retenait sans doute. Le test se révéla positif. Un petit sourire nerveux se glissa sur son visage pâle. La même question revenait sans cesse dans sa tête : comment lui annoncer que sa vie changera à tout jamais?
Mathieu, l’amoureux de Mathilde, arriva tard ce soir-là. Elle était déjà endormie , nue sur le sofa. Il s’approcha, se demandant ce qu’elle faisait encore là, à cette heure, mais surtout pour quelle raison elle était en costume d’Ève. Avait-il oublié leur anniversaire? Non, c’était en février qu’ils s’étaient rencontrés. Mathieu s’approcha délicatement dans le but d’éveiller Mathilde. Il eut la surprise de sa vie lorsqu’il s’aperçut qu’un message était inscrit sur le ventre de sa bien-aimée. Il pouvait y lire : 1+1=3
Son cœur se mit à battre à vive allure lorsqu’il comprit l’énigme. Timidement, il s’approcha de l’oreille de Mathilde et lui murmura : Je t’aime et je suis l’homme le plus heureux du monde.
Mathilde continuerait d’avoir une vie remplie de chants d’oiseaux.
La fin de semaine que je viens de passer est remplie d’anecdotes. Mon problème est qu’elles concernent des gens que j’aime et que je ne voudrais pas offenser. Je vais peut-être demander, pour une fois, la permission de raconter ces histoires.
Je vous entends me dire : « Allez Marie-Jaune, on veut savoir, ça restera entre nous. »
D’accord, je me lance, mais pour une seule… La moins drôle malheureusement.
Cette année, dans ma famille, c’est une année mouvementée. Les partys se suivent et se ressemblent : Le shower de l’une et de l’autre, de bébé, de mariage, les enterrements de vie de filles et de garçons, les naissances, les baptêmes, les mariages.
Moi qui suis une enfant du pêché, donc du Diable. - J’ai même essayé deux fois de me faire baptiser, enfant, et les femmes qui s’occupaient de moi sont tombées malades, une est même morte avant que j’aie pu atteindre mon but. J’ai donc lâché prise. - Je me fais un devoir d’être à ces rencontres familiales. Les cérémonies sont un peu endormantes, surtout pour une non-chrétienne, mais j’écoute toujours avec attention. Avec trop d'attention dirais-je. Tous les sacrements religieux sont donnés par un homme de la famille, dont je tairai le nom. Il est très gentil, mais j’imagine qu’il est plus relaxe quand c’est la famille. Peut-être un peu trop relaxe!
Lors de la dernière cérémonie de baptême (dimanche dernier), le prêtre était devant le bébé et lui parlait ou plutôt lui dictait un texte qu’il lisait.
« Toi, bébé, la Crisse oups… le Christ te reçoit …bla…bla…bla… »
Ce texte est sans importance, car à ce moment je ris aux éclats comme si j’étais dans un show d’humour. En plus ça résonne dans l’église. Je sens des gros yeux se poser sur moi. Je sais bien qu’ils ont entendu la même chose que moi, mais, eux, ils ont du respect pour la religion, l’église, les sacrements. Je me retourne un peu rouge, mais toujours aussi tordue de rire intérieurement.
Dans le fond, le Christ était peut-être une femme?
Nuit blanche : dormir sous la belle étoile, sortir dans un bar, aller dans un pyjama party.Oui, je suis en pyjama. Oui, c’est le party dans ma tête. Mes pensées dansent sans arrêt. L’adrénaline a déjà ravagé mon corps.
Il est minuit et je suis couchée depuis 22h30. Ça fait une heure trente que je tourne dans le lit. Je suis fatiguée, mais rien… le sommeil ne m’aime pas ce soir. Je suis stressée.
Ben voyons! Me direz-vous.
Je sais, je suis en congé de maternité, ma vie est plutôt simple et relaxe. Mon problème est fou, je me sens aussi stressée que si je faisais la rentrée scolaire.
Pourtant ma fille fait ses nuits ces temps-ci.
Ouinnnnnnnnn………….Ouinnnnnnnnnnnnnnn………. Ouinnnnnnnnnnnnnnnnn………
Dix minutes plus tard…
Ma fille faisait ses nuits ces temps-ci.
J’ai une grosse boule nerveuse au plexus solaire. Ma prof de yoga ne serait pas fière de moi. J’essaie de faire des exercices qu’elle nous a appris. Je fais des respirations profondes. J’imagine des choses positives. J’imagine un gros soleil qui me réchauffe et me détend. Ça fonctionne, la boule est partie… Elle revient aussitôt.
Aujourd’hui je me promenais sur LE Plateau en kit générationnel (ma mère, ma fille et moi) lorsqu’un vendeur de la revue L’Itinéraire nous apostrophe pour nous jaser. Je croyais qu’il voulait nous vendre sa feuille de chou, mais non. Il connaît bien ma mère qui lui achète la revue à tous les mois… Quelle bonne chrétienne! (C’t’une blague m’man).
Ne nous laissant pas passer :
- Est-ce que c’est votre fille?
- Oui, répond ma mère.
- Mon Dieu, j’croyais pas que vous aviez une fille aussi grande et que vous étiez grand-mère en plus.
- Merci… (C’est toujours agréable à entendre, se dit ma mère)
Regardant bébé-jaune, il se met à lui parler comme si c’était un garçon. Elle est habillée en rouge, rose et brillant, mais on se souvient que ça ne veut rien dire (Daltonien il y a).
- C’est une petite fille, dis-je.
- Aaaaaaahhhhh! Désolé. Elle est tocsonne, je croyais que c’était un garçon. On comprend pourquoi elle est si bien portante en vous regardant (C’était pas si bien dit, mais je ne me souviens plus de la phrase choc).
Malaise.
- J’veux pas dire que vous êtes grosse, là. C’est juste que vous êtes… comment dire… en santé.
- Oui, j’ai compris. J’ai des gros os. J’suis née de même.
Il est chanceux de ne pas être tombé sur une fille trop complexée le mec, car il se serait fait estamper la face dans ses revues.
En plus de sentir qu’on parle pour rien dire, on sait que nos seuls sujets de l’heure sont en lien avec notre enfant. Ce dont les jeunes gens célibataires ou sans enfant n’ont pas vraiment envie d’entendre parler (ou, du moins, pas trop longtemps. Je le sais, j’étais comme ça avant.) On a l’impression qu’on n’est plus la bienvenue dans nos cercles d’ami (e)s.
Incontestablement, on manque de confiance en nous. On se trouve grosse, nos hanches sont larges, nos seins sont gros et lourds, donc pendants. On n’a pas souvent le temps de s’arranger, de prendre une douche… (Il est donc très gênant de rencontrer une amie par hasard, au resto-déjeuner du coin.)
En contre partie, on est tellement frustrée intérieurement lorsque nos amies parlent constamment de leurs sorties magasinage entre filles, spectacles que vous rêviez de voir, petit resto cool de la rue Saint-Denis et surtout de leur sortie de la semaine dans un bar. C’est encore plus dommageable psychologiquement lorsqu’elles ont dansé et bu. Et se sont faites cruiser.
Dans la tête d’une nouvelle mère, aucun autre homme que son conjoint ne portera plus jamais les yeux sur elle (et même lui doit être moins attiré par cette grosse patate qui est couchée à sa droite dans le lit). Ce n’est pas qu’elle veuille commettre l’adultère… Elle veut seulement sentir qu’elle est encore une femme et qu’elle peut encore séduire, sans faire quoi que ce soit de plus que d’être là.
Ce doit être ça la crise de la trentaine.
Fermez les yeux.
Imaginez-vous à la campagne au milieu d’un champ de maïs. Le feuillage doré des épis éclate sous les rayons du soleil. Le vent est frais, mais votre peau est brûlante. Vous marchez tranquillement, écartant les gerbes, dans le but de trouver celle que vous déballerez tel un cadeau. Un cadeau de la Terre, nourrissant et délicieux.
Vous trouvez enfin un épi qui vous semble parfait. Ni trop gros ni trop petit. Vous épluchez ses feuilles et découvrez une chair jaune, ferme et tendre à la fois. Vous prenez une respiration profonde pour sentir un effluve juste assez sucré. De la salive coule comme un ruisseau dans votre gorge.
Votre maison est au loin. Plus elle se rapproche, plus votre ventre crie. Rien ne pourra vous arrêter. Vous espérez qu’il n’y ait personne à la maison. Vous commettrez cet acte seul, tel un petit animal affamé.
Ouf! Personne. Vous dépouillez les dernières feuilles dans le jardin. Vous prenez votre meilleur chaudron et laissez mijoter à peine une dizaine de minutes. Vous sentez son odeur imprégner la pièce, vous savez qu’il sera juteux et frais. Vous êtes tenté d’y ajouter beurre et sel, mais ce serait un sacrilège.
Enfin, mordez, mastiquez, dégustez, dévorez-le. Mais prenez votre temps, car la saison du maïs ne dure pas longtemps.
Muraille bleue
Tsunami de souvenirs
Suis amère
Aubes humides d’août
Vagues dans les draps
Appel de toi
Soleil ardent
Horizon mouvementé
Pieds brûlants
Sable blanc ou coloré
Plonger. Nager
Jouer. Bronzer
Eau s’évapore
Sel sur mon corps
T’aspirerai. Imbibée
Te boirai. Repue
Vivre . Pourrai
Depuis un certain temps, je revis mon enfance à travers bébé-jaune. Je me souviens de petits détails sans importance, mais Ô combien remplis de tendresse.
Un peu comme un parfum nous rappelle un événement ou une personne, les faits et gestes de ma fille m’aident à me remémorer mes débuts dans ce monde.
Je me souviens…
du claquement de la suce sous ma langue;
de la sensation du passage de ma langue sur ma gencive;
de la sensation de la dent qui arrive enfin;
des nombreux jus de carottes que ma mère me concoctaient et qui me laissaient les joues si colorées;
des pyjamas à pattes que j’ai portés les froids d’hiver et que je portais le Noël où j’ai découvert que le Père-Noël était notre voisin.
Si vous en avez envie, j’aimerais beaucoup connaître vos petits souvenirs d’enfance.
